Retumbarama

Enfrentarse a la nueva película de Rob Zombie supone entregarse sin reparos a un circo del horror de tres pistas, con brujas, cabras y enanos. Es eso o morir en el intento, rebotar en el colchón de provocaciones que el director tiende ante nosotros y acabar despanzurrado en el suelo sin haber entendido nada. Porque si algo deja claro esta cinta es que Zombie no ha filmado su largometraje pensando en contentar al público mayoritario, ese que se conforma con que le asusten dos veces durante noventa minutos y que le mantengan el resto del tiempo embobado ante una nadería absoluta que parece grabada con un teléfono móvil. Es curioso que sea Oren Peli, perpetrador de esa moda por culpa de Paranormal Activity (Íd. Oren Peli, 2007) y sus secuelas, uno de los productores de The Lords of Salem, ya que tanto el estilo como las intenciones de una y otra cinta no pueden ser más distintos. Huyendo de ese falso amateurismo y de esa tendencia a llenar metraje de manera gratuita, Zombie ha hecho con…

Que Rui Díaz es una persona a la que quiero y admiro es algo que ya dejé claro cuando abordé la reseña de su anterior trabajo literario, Seis clases de manzanas. Pero ahora os cuento dos motivos más para tenerle en un altar: primero, que haya sido el responsable (junto con los encantadores Mayte Alvarado y Borja González, Los Ninjas Polacos) de poner en marcha una editorial que nace de la pasión por la literatura y la ilustración a partes iguales, El Verano del Cohete, casa que a partir de ahora editará unos trabajos cuidados al máximo tanto en contenido como en el continente, llevando el concepto de la autoedición a un nuevo nivel de profesionalidad; segundo, que se haya sacado de la manga una novela tan estimulante, concisa y bella como Los Turistas, un trabajo que versa sobre el poder de la ficción para crear mundos y quizá también monstruos, para liberarnos del yugo de la realidad o esclavizarnos bajo su influjo.

Ambientada en un orfanato aislado en mitad de la nada por un tempor…

En la época de los libros electrónicos y las tablets, que son herramientas de las que no reniego en absoluto (de hecho, amo a mi Kindle), no puedo hacer otra cosa que celebrar dos tendencias que se están dando con fuerza en el mundo editorial y que confluyen en este tercer trabajo publicado de Enrique Rubio: por un lado, la búsqueda del libro-objeto, del volumen para coleccionistas, del artículo que posee valor no sólo por lo que guarda en su interior, sino también por la manera en la que está presentado; por otro, la autoedición como forma de sacar a la luz unos textos por los que una editorial convencional no se atrevería a apostar, ya sea porque se considera que su target sería demasiado pequeño o porque su contenido podría volar cabezas de los lectores desprevenidos.

Incendiario y tóxico, como ya avisa su insólita portada (en la cual no aparece el nombre del autor y nos obliga a abrir el tapón, como si de una botella se tratara, para poder leer su título), Me arrepiento del mañan…